verwelkt, die blätter der freude
ausgetrocknet, das tal der eitelkeiten.
einsam schwebt der schwarze vogel
über wüster leere schalen.
war jemals trauer, war sie nicht echt.
verganger gram, er war doch nichts.
grosse worte, sie verstummen,
leise laute werden wach -
auf dem maskenlosen berg.
vernichtende winde tragen
ichkreisender menschen
falsches angesicht hinfort.
was durch schöne worte war
verborgen,
mag es wer ertragen?
