In der Fremde

die schwarzen gassen vielbelebter metropolen
im rus toter hetzjagdscheinwerflichter
sind laengst ausgekostet;
verglimmt im selben augenblick, in dem
erkannt wird,
dass die suche niemals endet,
wo fremde selbst des zieles ursprung ist.

nuechtern und erwartungslos
im bewusstsein alles irgendwann
schon einmal durchlebt zu haben, dass alles
bereits geschehen ist. irgendwie -
und wenn auch in verspielten
gedankentraumgesichtern nur.

* * *

der stete deckenventilator allein
wird nun zum treuen freund
im garten jener schweissvermufften hotelzimmerbetten,
die einzig dem geruch nach
von laengst vergangenen menschennaechten
zeugen.
und unten das dunstgeraeusch
der ohnehin blechern rollenden maschine,
der hybris verbrannter erdoelrevolutionszivilisationen.

sie ist zu klein, die welt
mit ihren kargen kontinentenseen;
mit tempeln tausend jahre alter monokulturen
und steinen gottgeweihter
zeichen. deuter
moegen sich versuchen,
die raetsel zu verstehn.

der ewig fremde doch, der rastet
im voruebergehn
der letzten hoffnungsschimmer, die
mit jedem weltwunderhaken
schleichend sich im kontemplationskonsum verzeheren.

nur wer im fremdsein wohl geuebt
vermag im schein den schatz zu heben,
der den trueben nachgeschmack aus den
wassern laengst vergossener paradiesstroeme
erneut und endlich kostend wecken moechte.